O motivo do meu descontento?
Toda essa rotina, toda essa coisa projetada para nós.
Não aguento, não suporto essa necessidade de seguir o mesmo caminho,
seguir nos trilhos, seguir à risca.
Seguir, seguir, seguir, nunca criar, reinventar.
Meu descontento grita dentro de mim,
se faz presente, contesta o convívio.
Quer distância de pessoas, doutrinas e regras,
Toma, fique com tudo isso, vou ser livre…
Não me espere.
Não pretendo voltar.
E a culpa, de quem é? Não é minha, isso lhe asseguro, na verdade... Estou quase certa de que a culpa é desse silêncio que se estabeleceu e custa a nos deixar. Como posso ir assim? Sem palavras, sem uma despedida que seja? Não posso, só por este motivo me recusei a partir até agora.
“Olhou-me e, com um último suspiro por vir, agiu como se tudo tivesse valido a pena.”
"Bastou uma troca de olhares, dançamos no silêncio daquela noite. A única coisa que nos restava, uma última dança por tudo que havia se perdido"
A. France
Uma etapa vencida, um capítulo deixado para trás. Hoje levo comigo inúmeras lembranças, mas acima disso eu levo em minha bagagem pessoas, palavras e experiências.
É estranho que tudo tenha acabado sem eu nem me dar conta disso, certo, pode parecer drama, talvez seja, mas eu realmente vou sentir saudades de acordar todas as manhãs reclamando de ter que ir pra aula, de chegar no colégio com cara de sono reclamando da vida, rir por qualquer coisa boba que meus amigos dissessem pra me deixar de bom humor, do meu esforço para prestar o máximo de atenção nas aulas, minha ansiedade pra assistir certas aulas.
Foram treze anos estudando no Puríssimo, risadas, lágrimas, acidentes, despedidas, se aprendi algo com tudo isso? Eu aprendi a ser quem sou, aprendi que nem sempre pode-se fugir daquilo que te espera, aprendi muita coisa.
Aos meus inúmeros colegas de classe, não deixem que as pessoas digam que vocês não pode ser isso ou aquilo ou que vocês não conseguem, vocês podem tudo o que vocês quiserem… Como disse Fernando Pessoa uma certa vez: “O homem é do tamanho do seu sonho”.
Aos meus professores digo que é difícil me separar de alguns, é difícil não ter tido tanto contato com outros, mas que entendo que ainda há muito pela frente e que outros virão… E espero que eles continuem contribuindo de alguma forma na formação de consciências como contribuíram para a minha.
A partida é difícil, mas é necessária. Levo comigo tudo que me foi ensinado, mesmo aqueles conceitos extremamente abstratos de Física que eu mal pude entender por diversas ocasiões.
É com pesar que me despeço de vocês professores, amigos, funcionários. Obrigada por tudo, tudo o que foi dito e feito. Que o aperto que eu sinto no peito por causa da despedida passe com o tempo, novas descobertas e novos caminhos.
Muito obrigada por tudo.
Te ter aqui, não te ter aqui… Já não importa, nunca importou.
Seu fantasma continua aqui, sempre ao meu lado.
Um suspiro, angustia.
Por que você não vai embora de uma vez?
Enquanto eu fechar meus olhos, respirar fundo…
Quando eu tornar a abrí-los…
É o tempo que eu te dou para partir, nada mais, nada menos.
O suficiente.
Uns textos inocentes, palavras colocadas no papel sem preocupação, preciso de mais, essa inocência na escrita não me satisfaz, não me tranqüiliza.
Quero escrever, hipnotizar e seduzir o leitor com estruturas bem construídas e sem traço algum de inocência.
Preciso que minha escrita cresça, se mostre e prove que merece ser lida.
Não vou deixar de lutar com as minhas palavras, espero que você não se deixe enganar e não deixe de lutar também.
Eu confio em você, meu querido, sei que vai lutar até o fim.
Com mais de seis bilhões de pessoas, indivíduos capazes de se relacionar, amar e sentir… Como pode o mundo sofrer de solidão?
Sentir-se só não precisa, necessariamente, estar ligado ao “estar sozinho”, sem família, amigos ou companheiros. Não, a pior solidão é aquela que vem acompanhada, aquela que gera em nós diversos questionamentos interiores… “Por que tão sozinho?”
As respostas não são poucas, assim como não são poucas as causas dessa solidão. Seja qual for, ainda há um outro questionamento a ser feito… “A solidão é, de fato, o mal do século XXI?”.
Pelo sim e pelo não, as pessoas estão sozinhas. O mundo passa por uma grande mudança nas relações interpessoais, que se tornam cada vez mais impessoais.
A impressão que isso passa é que as pessoas, cansadas de lidar com perdas e decepções, estão assumindo uma postura de distância umas das outras para evitar eventuais sofrimentos.
Esse receio de se relacionar; essa solidão, gera inúmeros problemas sociais, pessoas inseguras, pessoas doentes, mas há também um outro lado, em alguns casos, a ausência de relacionamentos fixos gera a felicidade.
Há pessoas sozinhas que, muitas vezes, se encontram mais felizes do que quando estavam acompanhadas e isso ocorre pela ausência da obrigação de atender às expectativas e imposições alheias.
O fato de existirem pessoas sozinhas e felizes provavelmente sirva para mostrar que a solidão talvez não seja o mal do século XXI e sirva também para contrariar os versos de Tom Jobim.
Talvez não seja tão impossível ser feliz sozinho.
29 de Setembro de 2010 – Camilla de Oliveira
Negligenciar fatos já não é mais uma opção válida,
erros, perdas, frustrações,
Não há mais tempo para isso.
Tudo deve ser, escute me com atenção,
Tudo deve ser minunciosamente analisado,
pontos e aspectos importantes,
sem sentimentos em demasia,
Pensei com a sua razão, deixe-se guiar por ela
Só ela poderá evitar negligências e equívocos.
Todos os fatos devem ser minunciosamente analisados,
Negligenciar fatos não é uma opção a ser considerada.
A. France
A ferida escondida sobre as ensanchas do meu coração já não sangra mais, não se manifesta, não questiona, calada consente.
Memórias longínquas de um tempo em que talvez as coisas parecessem melhores, em que na minha idéia vivia um sentimento otimista de que tudo era tudo.
Hoje tudo é nada, tudo é tão ínfimo, tão doloroso, tão pequeno, insignificante.
Serei eu mesma, esta, confusa, que escreve palavras.
Serei esta, errada, presa ao nada, serei minha ferida, serei minhas ensanchas, serei amor.
Serei, por fim, nada.
A. France
Sinto ter que escrever isso, mas entenda, já não cabe dentro de mim, as palavras querem ser escritas e, por mais que eu deteste essa ideia, não posso afrontá-la por muito tempo.
Estou devastada, sinto algo, e sinto muito por isso. Sinto coisas que deixei de acreditar, não quero a crença do amor de volta, não quero a ilusão de volta.
Talvez eu só queira um pouco de paz, sua ausência.
O que faço? Não suporto sua ausência e já não te quero mais aqui.
Conflito.
Gostaria de poder abrir a janela e jogar todos esses sentimentos, todo esse apreço, todas essas sensações por ela, e deixa-las voar, deixa-las ir, deixa-las achar alguém que as queira.
Me pergunto, quem em sã consciencia gostaria de tê-las? Quem em sã consciência gostaria de amar como amo?
Na verdade, não amo, ou melhor, amo, amo sim, amo e amo muito. Um amor não amor, um amor de passagem, uma ilusão. O que há de errado nisso? Não há nada de errado.
Não há nada de errado em inventar histórias até que você acredite nelas e passe a viver pensando que são reais.
Conflito.
O que fazer se não suporto sua ausência, se tão pouco me interessa sua presença?
Entenda, não posso escrever,
minhas palavras estão enfermas, devastadas.
Elas querem sair, querem dizer como vão as coisas,
mas a cada tentativa de fuga…
Seguro com força a caneta antes que essa atinja o papel,
dando espaço para uma eventual fuga de palavras.
Quero escrever, não posso.
Já não me resta muito, não quero dividi-las com ninguém.
Bom dia: eu dizia à moça
que de longe me sorria.
Bom dia: mas da distância
ela nem me respondia.
Em vão a fala dos olhos
e dos braços repetia
bom-dia a moça que estava
de noite como de dia
bem longe de meu poder
e de meu pobre bom-dia.
Bom-dia sempre: se acaso
a resposta vier fria ou tarde vier,
contudo esperarei o bom-dia.
E sobre casas compactas
sobre o vale e a serrania
irei repetindo manso
a qualquer hora: bom dia.
Nem a moça põe reparo
não sente, não desconfia
o que há de carinho preso
no cerne deste bom-dia.
Bom dia: repito à tarde
à meia-noite: bom dia.
E de madrugada vou
pintando a cor de meu dia
que a moça possa encontrá-lo
azul e rosa: bom dia.
Bom dia: apenas um eco na mata
(mas quem diria)
decifra minha mensagem,
deseja bom o meu dia.
A moça, sorrindo ao longe
não sente, nessa alegria,
o que há de rude também
no clarão deste bom-dia.
De triste, túrbido, inquieto,
noite que se denuncia
e vai errante, sem fogos,
na mais louca nostalgia.
Ah, se um dia respondesses
Ao meu bom-dia: bom dia!
Como a noite se mudara
no mais cristalino dia!
Carlos Drummond de Andrade
Sinto muito, meu caro,
todos os seus esforços foram em vão…
Todas aquelas tentativas e buscas,
não valem, hoje, o chão que você pisa.
E, por mais que você acredite estar certo,
você está enganado!
Meu caro, todos aqueles que valem alguma coisa
já estão mortos há muito tempo.
A. France
Meu caro, não se engane, todos aqueles que valem alguma coisa já estão mortos há muito tempo.
Parabéns pro Gosh! que hoje comemora 2 anos.
Sinto falta de quando era “Morango com Framboesa”, mas tanta coisa mudou!
E, sinceramente? As coisas são bem melhores hoje em dia ( :
Agradeço por esses dois anos maravilhosos.
Obrigada.
Não criar expectativas,
Não esperar, não acreditar.
Não deposite nada em mim,
Não quero ser alvo de equívocos e frustrações.
Não há nada a ser feito.
Não há o que evitar,
Não deposite nada em mim,
Não posso carregar uma culpa que não é minha.
Sinto muito.
Sinto muito.
Sinto por decepcionar.
Desacreditar.
Não falarei da discrepância na corrupção política, não vou perder meu tempo falando sobre o que todos sabem e fingem não saber. O desapontamento é gigante, enorme, mas nada posso fazer por um povo que é enganado há mais de séculos.
Sim, Brasileiro, você é enganado há séculos, mas que há de errado, não é? Você se deixa enganar, você parece até gostar disso.
Hipocrisia a sua, Brasileiro, hipocrisia reclamar de algo que você consente.
Brasileiro, desejo que, enquanto você se deixar levar por falsas promessas, pela esperança de melhoras repentinas de vida você continue no buraco em que está, é o que você merece.
E… sinceramente? Espero que as coisas piorem para você caso Dilma Rousseff seja eleita. E tomara que ela seja a mãe dos pobres mesmo, Brasileiro tolo, se quer uma mãe guerrilheira, uma mãe despreparada, uma mãe controlada por um e-sindicalista que parece ter esquecido todo o seu passado, que tenha! Tenha-a e goze do que ela lhe dará, desgosto.
Não, não sei nem de longe o que é pobreza, o que é miséria, não sei, pretendo não saber. Mas lhe garanto, Brasileiro, sua situação só irá piorar.
Bem feito! Bem feito!
Se você apoia essa nova política, a qual denomino Ditadura do Populismo, pois bem, junte-se ao povo, junte-se ao pó, à miséria, às migalhas, é o que você merece.
Não reclame depois, Brasileiro, pois você consentiu, você apoiou a manipulação popular, você fechou os olhos aos sinais de perigo.
Não vou falar sobre deméritos de candidatos, nem de deméritos do atual presidente, nem dos anteriores, mas que você, Brasileiro, saiba que o que está feito está feito, não há volta.
E assim será… A ignorância não imposta, a ignorância consentida.
Brasileiro, você se deixa enganar, pena. Você merece o governo que tem, Brasileiro.
Felicidade, não tem preço.
Preço tem felicidade…
Que é que tem?
Não tem.
Felicidade, não tem preço.
Preço de felicidade,
apreço.
A. France
Homens que escrevem livros,
há nestes versos uma história a contar,
a história da pequena criatura que não sabia que podia amar.
Tenho que pedir perdão pelas rimas, pobres.
Devo pedir perdão por erros que não cometi também,
até mesmo aqueles que hei de cometer,
pobres erros que não vieram,
pobre de mim, que não aprenderei com eles.
Todos uns pobres amargurados pela falta do erro.
Homens que escrevem livros,
sei que nestes versos não há muito,
acredito que não seja pouco também.
É o suficiente. Basta.
Dentro do seu coração
Guarde esta canção inédita
Que num cantinho intocado
Será pra sempre inédita
Pode tudo consumir
O tempo que passa feroz
Mas esta valsa há de deixar pra nós
Fiz uma canção discreta
Só para você
Ninguém pode saber da letra
Que você lê
A música você desfruta
Os ouvintes não
Penetra a orelha e sai por outra
Cada refrão
Se outro amor surgir um dia, a valsa perde o ar
Definha
Mas se você descabeladamente me esperar
Sozinha no breu
Pé ante pé
Abra aos poucos o coração
E deixe
Ecoar nossa canção
E feche
Venha ouvir a valsa oca
Em primeira mão
Que a luva distraída toca
No violão
O público não acredita
Crítico não crê
Na inédita canção escrita
Só pra você
Se você beijar um outro, pode se partir
A valsa
Mas se roendo-as-unhasmente me quiser ouvir
Descalça no breu
Pé ante pé
Abra o peito bem devagar
E deixe
Sete notas a vibrar
E feche
Guarde numa caixa preta
A tímida canção
No fundo falso da gaveta
Do coração
É valsa pra se ouvir por dentro
Pra se ouvir a sós
Pra não se dissipar ao vento
Com minha voz
Com minha voz
Com minha voz
Com minha voz
Escrevo-lhe para informar que minhas palavras já não lhe pertencem mais e meus pensamentos se encontram em outro lugar, talvez o nome disso seja renuncia, talvez não haja um nome. Não sei.
Gostaria de explicar-lhe os motivos, não posso, mas asseguro-lhe que estes não são muitos e não são tão complexos quanto você possa imaginar.
Não há nada a ser explicado, é simples, entenda, resumo tudo dito anteriormente numa palavra, apenas uma palavra simples e sem maiores significados.
Acabou.
Querido, entenda, todos os motivos que me levaram a nutrir sentimentos por você ainda estão presentes, mas é necessário deixar as coisas fluírem, é necessário lhe deixar num passado recente.
É tempo de mudança, não o levarei comigo.
A. France
Não sou mais aquela garotinha que buscava nas palavras uma maneira de registrar suas decepções, seus desapontamentos.
Não escrevo para mim, escrevo para os outros.
Vivo dos meus personagens, vivo dos seus conflitos.
Estou cansada.
O mais perigoso de interpretar é se perder.
Estou perdida.
Por muito tempo acreditei que estava certa de muitas coisas, hoje minhas certezas encontram-se ao vento, largadas.
É como se você acreditasse piamente que o céu é azul e então você acorda e ele está verde ou vermelho.
Você não vê? Você deveria estar cansado de simular também, você devia se interpretar por algum tempo.
Mas as pessoas nunca param de interpretar, não é mesmo?
Deixemos essa reciprocidade de lado, não espero mais nada de verdadeiro.
Começo a considerar viver de fantasia, viver de personagens.
Uma verdade totalmente inventada por mim, liberdade.
Quando o doce amor que arde sem doer
Apertar no meu peito
Haverá palavras para falar de amor.
Quando você me sorrir com carinho
E porções de palavras dominarem minha mente
Saberei como descrever o que é amor.
O amor é, foi e será,
Passado, presente e futuro.
Amar é transformar as sensações imutáveis
Em palavras reunidas em prosa, poesia e música.
Amar é saber que em meio às dificuldades,
Haverá palavras de consolo, você e quem sabe um abraço.
Amar é saber que te amo,
Saber que mesmo você estando ou não ao meu lado,
Sempre estarei com você.
Saber que qualquer palavra sua me fará tremer, extasiada.
Amar é te querer, te esperar,
Ansiar por qualquer reação sua, qualquer sorriso, qualquer reclamação.
Quando o fogo que arde sem se ver
Queimar a paixão e revelar o amor,
Saberei como transcrever em palavras meu amor por você.
“Ainda que eu falasse a língua dos homens, e dos anjos, eu nada seria sem o amor.”
Camilla de Oliveira – 1º de Outrubro de 2009
Só em mim, ilusões e esperanças que me caíram uma vez, não me renasceram mais, e eu fiquei, como tronco árido e seco, chorando o que fui, chorando o que sou, chorando o que hei de ser.
Mas o que dói é esta alegria universal, esta placidez com que a natureza vem assistir à
minha morte, garrida e alegre como se fora um espetáculo. Ó mãe cruel, que não honras a morte de teus filhos com uma lágrima de dor e um suspiro de mágoa... Parece que te apraz criá-los para matá-los, produzi-los com uma ilusão, absorvê-los com um
desengano, verdadeira condenação dos que não aguardavam esse desengano e
acreditaram nessa ilusão...
Também eu te mereci esta ironia? também. Que outro absorveu mais essa ilusão do que eu? Que outro sorriu mais à idéia do desengano do que eu? Tens direito, ó natureza, a vestires hoje as tuas melhores galas para assistir, não a morte da alma, essa já morreu, mas a do corpo, que se vai finar miseravelmente como um inseto pisado pela dama distraída!
Trecho do conto “O último dia de um poeta” de Machado de Assis
Passei um tempo longe daqui, longe das palavras, foi ótimo pra manter minha sanidade.
Não durou muito, me sinto insana, me sinto cansada e perturbada, ok, não vim falar disso…
Estive lendo posts antigos, comentários antigos, mudei tanto! Acho que cresci, ou o mundo cresceu, ou me tornei mais A., não sei. Minha vontade era apagar todos os posts antigos que não tem nada a ver comigo, aqueles em que eu falo de músicas, sites, livros, deixar só meus textos aqui.
Não o farei, eles continuarão aqui como símbolo do passado, páginas viradas, superações.
Estou de volta, tenho um texto para postar, amanhã é o dia, amanhã postarei.
Simpático, isso define bem o que ele é.
É só.
Tentei agarrá-las com força, não adiantou.
Talvez eu fosse mesmo fraca, talvez elas não fossem algo que eu devia desejar.
Não desisti. Reuni num ato quase heróico todas as minhas forças e corri atrás delas. Não adiantou.
Parei. Fiquei em silêncio por longos instantes, não havia perspectiva alguma.
“Tudo bem”, repeti diversas vezes. Não estava tudo bem, mas minhas lástimas não me serviriam de nada no momento.
Continuei buscando-as, nada adiantou.
“Porque foges de mim?”
As luzes se apagaram.
Olhei em volta tentando observar algo familiar, foi quando eu percebi, não havia nada.
Estava tudo tão escuro, como nunca antes havia estado. Pela primeira vez em anos não fiquei apavorada. Foi como me sentir segura, me senti bem naquele escuro.
Eu não quis fechar os olhos.
Mesmo naquela escuridão as coisas estavam tão claras para mim. Comecei a ter certeza das coisas. Descobri o que precisava ser feito.
Naquele escuro palavras foram ditas e histórias foram contadas. Estava tudo resolvido, todos os problemas, todas as soluções estavam lá esperando por mim.
Não adiantou, minha teimosia não me permitiu tocar em nenhuma das resoluções.
Não quero mais atalhos.
Camilla de Oliveira
Esse foi um dia diferente, não foi?
Não houve sol que fizesse as coisas ficarem coloridas.
Foi a impressão que eu tive, na verdade,
Nada vi, ou ouvi
Estive presa nos meus pensamentos
Me desculpe pelo atraso, não foi a intenção.
Fiquei imersa nas nuvens lá fora,
Nada vi, ou ouvi
Não havia nada, mas aquele nada foi cheio de tudo!
Me desculpe pelo atraso, ele não se repetirá.
Na verdade a subjetividade é algo pertinente. Sinceramente, não sei o que haveria de ser sem ela. Seríamos robôs? Sem emoções, sentimentos, sem todas as coisas abstratas que nos cercam?
Eu detestaria viver num mundo assim.
Por mais que eu ache que toda essa emoção barata já está fora de moda... Nada seria de mim sem ela. Reconheço, por mais difícil que seja, que mesmo cansada de sentir, não renuncio.
A todos aqueles que amam sem medo, meus parabéns. Vocês são os mais verdadeiros e mais magníficos que vivem nesse mundo.
A todos aqueles que são como eu e tem medo, bem, desejo-lhes sorte para enfrentar o caminho tortuoso que tem pela frente. Será difícil, mas devo dizer... Não impossível.
Se me fosse permitido aconselhar, diria: “Nada é irremediável, então... não lhe custa tentar. Se arrisque se preciso, se expresse, ame, sofra, viva.Permita-se”. E se o arrependimento bater... É inevitável, mas finito, uma hora ele há de ceder e ir embora.
Nada é para sempre, nada é eterno. Dou graças a isso também, pois nada seria do mundo se as coisas não se renovassem. A mesmice é uma besteira, a mudança uma tolice.
Fico no meio termo.
A.France
Só tenho a agradecer, pois, diante de todos os desencontros, todas as despedidas, partidas, lástimas, diante de tudo, todos, encontrei você.
Amigo, não tenho palavras para dirigir a você, todas me parecem pequenas demais. Mesmo palavras como amor, deixam de assumir uma forma grandiosa.
Querido amigo, só tenho a agradecer, pelas horas de apoio, pelas histórias compartilhadas. Sem você eu nada seria. Sem você tudo deixaria de ser tudo, tudo seria nada.
Amigo. Quantas horas não passamos tentando entender tudo o que nos unia, e une, e continuará unindo. Nada de significados, com você ao meu lado, não preciso deles.
Querido amigo, você que mesmo em períodos de ausência esteve presente, você que mesmo quando triste sorriu, só tenho a agradecer. Obrigada pela dedicação.
Amigo, meu querido. Você que por vezes foi minha família, foi tudo o que eu precisei, não há como demonstrar minha gratidão, nem por palavras, nem por ações. Nem ao menos o silêncio, um olhar.
Amigo, feliz dia do amigo, estarei aqui por você, não só hoje, não só amanhã. Estarei aqui, por você, sempre. E mesmo que em tempos de afastamento, em tempos de brigas, desentendimentos. Saiba amigo, eu estarei aqui.
Dedico este pequeno momento a vocês, você Catrine Moura, você Letícia Ferreira, você Mayara Moura, você Carolina Sciamana, você Bárbara Carvalho, você Raphael Jutkoski, você Felipe Altarugio, você Cristiano Rubini, você Rafael Mendes, você Yan Rodrigues, você Jimmy Cavalcanti.
JOSÉ
Carlos Drummond de Andrade
E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José ?
e agora, você ?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama protesta,
e agora, José ?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José ?
E agora, José ?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora ?
Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora ?
Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse…
Mas você não morre,
você é duro, José !
Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José !
José, pra onde ?
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Uma carta foi tudo o que deixei.
Naquela noite as coisas estavam completamente diferentes e diante de todos aqueles últimos atos, falhos, não me restou alternativa se não dizer…
Adeus.
Peguei as poucas coisas que me pertenciam, deixei-as na porta de entrada. Dirigi-me a cama, onde ele dormia tranquilamente, ajoelhei-me ao seu lado. Observei-o por alguns intantes. Silêncio.
Beijei-lhe a testa.
Adeus.
Fui até a entrada do que, dias antes, eu considerava meu lar, hesitei. Uma lágrima teimou, uma lágrima molhou minha face esquerda. “Essa é a última coisa que você terá de mim.” proferi silenciosamente.
E lá estava eu, uma nova eu. Peguei minhas coisas e sai.
Deixei a carta na cabeceira. “Espero que ele encontre”, pensei.
A partir daquele momento, todas as preocupações tomaram rumos diferentes, rumos distantes. Daquele momento em diante só me restariam incertezas que eu procuraria trasformar em certezas.
Caminhei até aquele lugar, aquele mesmo lugar onde anos antes nos conhecemos. Foi como se eu voltasse no tempo, como se fosse novamente aquela tarde de outono onde as folhas caiam no chão.
Um novo recomeço, uma nova perspectiva.
Adeus.
Camilla de Oliveira – 11 de Julho de 2010
A noite tomou conta do dia e, com ela… a desertificação acompanhou a doce ilusão.Um texto de Fernando Pessoa descreve tudo o que eu penso sobre o poeta, e não só ele, o escritor num geral… Lhes apresento,
Fernando Pessoa
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
P.S.: Estou viva.
O tempo só passou, passou depressa, rápido. 
Não há nessa vida amor maior que o meu, afeto maior que o meu, e eu hei ainda de dizer que todo esse amor não pode ser retribuído por ninguém mais que você, mãe. 
Seria legal contar momentos engraçados… Sabe? Eu lembro de alguns, como na quarta série, quando eu disse um palavrão na sua frente pela primeira vez, e voc ê me puxou pelo braço e lavou minha boca com sabão imediatamente, ou quando eu era pequena e te constrangia quando dava tava na cara das pessoas, ou quando eu saia pra andar de bicicleta e voltava toda machucada, e você ficava com aquela cara de desaprovação, a vez que eu comi um espinho de peixe e passei mal, rs. É muita coisa… 
Ninguém além de você ia aguentar alguém como eu, só você mesmo pra aguentar minha preguiça, minha desorganização, meu mau humor contínuo, minha teimosia, meu orgulho exarcebado, meu descontentamento com ‘negação’, meu jeito bipolar e inconstante. E aquela minha mania que você detesta… a de querer dar a última palavra sempre… 
Lembro de um dia, de uma conversa nossa, não faz muito tempo, você me disse várias coisas, você estava triste naquele dia, e eu não aguentava de ver daquele jeito, e tudo o que você me disse, me fez fazer uma promessa a mim mesma, eu prometi que sempre, independente do que acontecesse, eu estaria aqui por você, como você sempre esteve por mim. Essa é uma promessa que eu sempre vou levar comigo mãe, você tem alguém por você, alguém que te ama mais que qualquer pessoa, alguém que te ama mais que tudo. Eu sempre estarei aqui por você, pra te apoiar, te segurar, te levantar quando for preciso, te parabenizar com as suas conquistas. 
não acredito que eu fui a causa das suas dores, 
