Homens que escrevem livros,
há nestes versos uma história a contar,
a história da pequena criatura que não sabia que podia amar.
Tenho que pedir perdão pelas rimas, pobres.
Devo pedir perdão por erros que não cometi também,
até mesmo aqueles que hei de cometer,
pobres erros que não vieram,
pobre de mim, que não aprenderei com eles.
Todos uns pobres amargurados pela falta do erro.
Homens que escrevem livros,
sei que nestes versos não há muito,
acredito que não seja pouco também.
É o suficiente. Basta.
